Le Topic des chroniqueurs, poètes & autres ménestrels

Maître d'armes Nombre de messages : 3378 Date d'inscription : 02/06/2010

Chambre Froide

par Gorak

La mort rôde dans ma froide chambre
Les peluches inertes au parfum d'ambre
Peuplent mon lit qui a tout du tombeau,
Orphelin de mon défunt félin
Qui me laisse désormais sans câlins.

Je suis allongé à lire des poèmes de Rimbaud
Sur fond de musique d'artistes tôt disparus.
Ma mère tient à voir la croix de Jesus
Dans cet univers gelé, hanté des fantômes de
l'affection

Déesse qui passe sans laisser de trace
Et qui se manifeste le plus souvent par sa défection ;
Il n'y a que ma mémoire pour offrir à mes lèvres une érection
Mon existence se fige et se glace

Elle ne se liquéfie que près des brouillons gribouillés
Se muant en encre à douleur
Dont le noir est l'unique couleur
Immobilisant mon bateau que la peine a rouillé.

NO HOPE, MY FRIEND...
you will die tonight

par Gorak

Il passe sur la montagne,
Comme une ombre, il s'enfuit dans la nuit.
C'était sa dernière heure.
Sur l'écran noir de ses rêves éteints,
S'affiche désormais en toutes lettres
Le mot FIN.

Il n'avait pour ainsi dire
Que quelques miettes de pain,
Lancées par des visiteurs trop pressés
Pressés de quoi ? De l'achever.
Il n'était pas le bienvenu, il le savait.
Les regards jetés en coin,
Les sourires à peine esquissés,
Que pouvait donc t-il espérer ?
Sa place, il aurait pu la trouver ailleurs.
Mais où était cet ailleurs ?
Dans une ruelle obscure à l'autre bout du pays ?
Sous un pont, croupissant entre deux déchets ?
Il le savait : sa vie ne serait qu'un tas de merde.
A sa naissance, déjà, rejeté de sa propre mère,
Il avait dû grandir en manquant d'amour
Pourtant il ne demandait que cela. Aimer.
Aimer pour vivre
Aimer pour rire
Aimer pour dire des choses belles.
Mais voilà. Personne n'a voulu de son amour.
Et personne ne lui a donné de l'amour.
Il était le mal aimé. Il le savait.
Et dans les rues de cette ville aux murs obscurs
Il rasait les murs en fixant ses souliers.
Encore une fois, songeait-il, qui aurait voulu de lui ?
Il n'était plus rien.
Plus rien qu'une crotte de chien.
Il était l'exclu, le méprisé ;
Et il pouvait crever.

Il s'est éteint entre deux poubelles.
Sans prononcer un mot, sans rien dire.
Mais sur ses lèvres, un dernier sourire,
En pensant à tous ces cons qui, demain,
Le suivront à leur tour au caveau.

UN ANGE AU PARADIS

Par Gorak

Un ange est ce soir au paradis.

Trop jeune pour mourir.

Et pourtant, ce soir, les cieux ont accueilli une nouvelle âme ;

une âme à peine née,

une âme à peine formée,

victime de la folie humaine.

Un ange est au paradis.

Regardant le monde qui devient fou,

s'interrogeant, se demandant,

comment, pourquoi, en est-on arrivés là ?

Un ange est au paradis,

observant sa plaie béante au côté,

ce trou où la balle s'est logée ;

Pourquoi ?

Un ange est au paradis,

au milieu d'autres anges,

fauchés, comme lui,

en plein soleil;

tombés, face contre terre,

tués par des monstres

qui n'aimaient pas les rires.

Un ange est au paradis,

c'est quoi, cette vie ?

c'est quoi, ce monde ?

où l'on se gausse d'actes immondes ?

Qui peut faire ça ?

Qui peut aimer ça ?

Quel courage d'appuyer sur la gâchette

et d'envoyer un ange au paradis ?

LES PORTEURS D'EAU

Par Gorak

Au commencement était l'Eau.

L'Eau forma l'Ecume,
l'Ecume fit l'Oeuf,
l'Oeuf engendra la Terre.

Et la Terre façonna la Vallée des Singes.

Tenaillés par la soif, une soif inconnue, tyrannique,
des visions les hantaient.

Ils ont vu un homme assoiffé.
Ils ont vu ceux qui déchiraient les
entrailles de la Terre lui extirpant son
lait.

Ils ont vu tous ces habitants du désert,
ces nomades, ces exilés, dont les vêtements
étaient devenus des lambeaux,
des pansements, dont le corps était
semblable à cette Terre craquelée,
assoiffée.

Ils ont vu des guerres sans fin où l'homme
utilisait l'eau comme une arme.
Ils ont vu le frère s'accaparer l'eau du frère
en proférant des paroles de malédiction.

Ils ont vu la colère et le déluge.

Ils ont vu l'homme en prière capable encore de danser
sa soif et surtout ces femmes magnifiques,
gardiennes de la source...

Les mères superbes et aimantes.

Ils ont rêvé des chamans, briseurs de sortilèges,
amis de la pierre et du vent.

Ils ont vu la Lune ronde, maîtresse des flux.
Ils ont entendu les voix de l'eau,
les eaux bruissantes qui apprenaient aux oiseaux
et aux hommes à chanter...

Ils ont vu le sourire de l'enfant,
qui au petit matin,
a su trouver la goutte d'eau...

Goutte de silence suffisamment puissante
pour créer un monde
et dissoudre la nuit.

LES OUBLIES DE L'HISTOIRE

Par Gorak

Sur les rivages brûlants de l'Histoire,
Voguent des navires sans visage
Qui s’échouent dans le silence,
Dans une totale indifférence

Exilés, réfugiés, oubliés et exclus,
Tous ceux que l'Histoire laisse derrière elle,
Dans son sillage ;

L’Histoire, parfois cruelle et injuste,
Toujours écrite par les vainqueurs,
Qui ne se préoccupe jamais des vaincus ;

Et sur les récifs de l’oubli,
Gisent des âmes sans mémoire,
Des ombres sans sépulture,
Errant pour l'éternité dans l'obscurité,
Loin des pages de nos livres d'Histoire,
Loin de la mémoire des hommes,
Loin des beaux discours des philosophes ;

A peine ont-ils encore la force
De lever leurs visages de martyrs
Où se lisent la détresse et la souffrance ;

Croient-ils encore dans la vie
Eux qui, déjà ne croient plus en l'humain ?
Ils ne font que survivre au Temps,
Mais pour combien de temps ?

L'Histoire les a oubliés,
La mémoire est toujours éphémère,
Ils ne laissent aucune trace,
Nul exploit à transmettre pour la postérité ;

Ils n'ont que le mérite d'avoir vécu,
Ils n'ont que leur expérience pour héritage ;

Et dans les bas fonds de la mémoire,
Ils continuent de souffrir en silence,
Tous ces oubliés de l'Histoire.

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