Avancement des Projets

— Cela ne peut plus durer ! Nous avons par deux fois tenté d’envoyer au Roi des corbeaux porteurs de messages et à chaque fois ces chiens de Volylois ont réussi à les intercepter – et ils nous l’ont fait savoir.
Ces mots, dits avec colère et amertume, résonnent longuement dans l’air lugubre de la Grand’Salle. Celui qui vient de prononcer ces phrases est un homme grand, sinistre, au visage peu avenant. Il s’adressait aux deux hommes qui se tiennent devant lui, le genou fléchi. Les grades de l’un, petit et trapu, le désignent comme étant l’un des trois lieutenants du fort ; l’autre, brun et élancé, semble n’être qu’un simple soldat. C’est pourtant vers lui que le premier homme tourne ensuite son regard sombre :
— Si demain nous retrouvons à nouveau un corbeau mort, j’enverrai un homme porter ce message au Château d’Ysul. Et cet homme sera vous — vous êtes le soldat le plus capable de la garnison ; tous les rapports en attestent. C’est pour vous prévenir de cette décision que je vous ai convoqué, bien qu’il soit encore possible que vous ne partiez pas ; tout dépend de l’adresse des Volylois au tir. Mais, à votre place, je ne me ferais pas trop d’illusions, et je commencerais à me préparer pour une telle expédition dès que possible. Vous connaissez les cols des Sifflemort aussi bien que moi, et vous savez sûrement que vous en aurez pour au moins une semaine de voyage dans les défilés arides et tortueux, seul avec les Volylois...
— Bien, messire, répondez-vous avec froideur.
Vous n’appréciez guère le capitaine du fort Ouest — peu aimable et colérique, comme doivent l’être les capitaines —, mais les ordres sont les ordres — et vous êtes obligé de reconnaître leur bien-fondé.
— Maintenant, soldat, allez sur les remparts faire le guet, répond le capitaine ; tant que votre départ n’est pas confirmé, vous combattrez sur les remparts comme les autres. Quant à vous, lieutenant, restez : j’ai à vous parler.
Vous vous inclinez profondément, bien que cela importe peu à votre supérieur —il vous a déjà oublié, et ne se souviendra de vous que lorsqu’il en aura besoin. Ensuite, vous vous dirigez sur les remparts, arc à la main et épée à la hanche. Une fois dehors, vous relevez l’homme de service, et vous postez contre les créneaux, prêt à accueillir à coup de flèches les premiers assauts de cette grise matinée.
Car, si l’été de cette mille deux cent-unième année depuis la venue du Peuple d’Harmonuil en Oloïd occidental semblait annoncer la fin de Longue Guerre (qui dure déjà depuis près de cinquante ans — vous êtes né avec), l’automne, lui, paraît devoir s’achever dans le sang et le massacre. En effet, le Roi du Volyl a rompu les serments énoncés durant la période estivale, lançant ses troupes dans les Montagnes de Sifflemort — nom donné aux montagnes en allusion au gémissement du vent —, qui constituent un point stratégique de la défense de l’Ysul — le plus septentrional des Royaumes occidentaux. Quatre forts — construits au début du conflit — tiennent ces hautes cimes et le labyrinthe de pierre qu’elles surplombent, chacun étant nommé, selon sa position, Est, Sud, Nord et Ouest. Vous servez à ce dernier — et il semblerait justement que ce soit le seul à tenir encore pied face au raz-de-marée belliqueux des Volylois : nulle nouvelle n’est parvenu des autres fortifications depuis une semaine — à peu près au début de l’attaque —, bien que les capitaines envoient d’habitude de fréquents messages au capitaine du fort Ouest : c’est celui-ci le plus proche du Roi.
Soudain, vous apercevez, malgré l’obscurité des cieux de plomb, un cortège de silhouettes noires dans le fond de la passe gardée par le fort, commençant à gravir l’escarpement qui mène au fort et aux hauteurs alentours. Vos yeux exercés repèrent rapidement, sur les étendards claquant au vent, l’étoile bleue cerclée de jaunes bordés : le signe du Volyl. Tournant la tête à gauche et à droite, vous apercevez le même spectacle au loin dans les cols des montagnes illuminées par la pâle lumière de cette saison où tombent les feuilles et meurent les jours. Chaque jour, vous semble-t-il, le nombre d’ennemis à vos portes augmente. Dans deux heures au plus, celles-ci commenceront à se teindre de sang — mélange entre celui de vos ennemis et celui de vos camarades.
Sans perdre un seul instant, vous vous rendez à l’intérieur d’une petite tourelle orientée vers le centre du fort. Là se trouve la cloche d’alarme, dont vous tirez la grosse corde. La sonnerie de l’imposant bourdon retentit sinistrement, répercutée mille fois par la pierre, funeste glas annonçant le fracas des épées, les haches fendant les heaumes et transperçant les crânes, et la litanie des femmes pleurant… Rendez-vous au 1.